Поэт, поэтесса, Муз и муж. экспромт-диалог

Авторы экспромт-диалога Сергей Шептий и Людмила Цымбалова
 
                из рецензии
                на стихи "Подшофе. Поэт и Муза"
                (Людмила Цымбалова)
                http://stihi.ru/2021/01/26/1917

                Экспромт-диалог:
                "Поэт, поэтесса, Муз и муж"

              действующие лица и исполнители:
Поэт - Сергей Шептий  Поэтесса - Людмила Цымбалова


Поэт:

Я помню этот день. Мне было мало.
Рванул за водкой на своем авто.
На светофоре у ж/д вокзала
Подсела муза в розовом манто.

И бросив на меня свой взгляд лукавый,
Оставив обьясненья на потом,
С плеч скинула манто... И боже правый!
Она совсем нагая под манто!!!

Согласно всем известным этикетам,
Которые я черпал из инфо,
При даме – встал. Но также – быть одетым,
Мне тоже стало вдруг не комильфо.

Так и остались мы на светофоре.
Ведь благо дело – оба подшофе!
Она в шляпкОво-головном уборе,
А я - в срам прикрывающем шарфе...


   Поэтесса:

   Да, было раз, прикинулась я музой...
   Смотрю, ты едешь на своём авто.
   Одежда не казалась чтоб обузой,-
   На неглиже накинула манто.

   Тебя на светофоре подловила,
   Кричу: "Серёжа!", ринувшись в авто,
   И, сняв манто, оставшись в том, что было,
   Вдруг поняла, что что-то тут не то...

   Глядь - муж сидит! Похожи иномарки...
   Вот это вот я вляпалась в дерьмо!
   Поэта с мужем спутать по запарке, -
   Как всё равно, что вбить себе клеймо.

   А просто в барбершоп он обратился,
   Туда он раньше на спор был не вхож.
   Теперь подстригся коротко, побрился,
   И сильно на тебя он стал похож...

   Что началось... не передать словами.
   Он до тебя добраться обещал!
   Пугал меня разводом и судами,
   Короче, брак наш весь по швам трещал.

   Тут я проснулась! Аж перекрестилась,
   Муж - спит под боком, под окном - авто.
   А в доказательство, что всё приснилось -
   Нет розового у меня манто!!


Поэт:

Да как же так?!! А я почти поверил,
Что ты и есть тот ангел красоты.
Себя корю за то, что не проверил
Под шляпой что тогда скрывала ты....

К тому же у меня не иномарка,
Советский ВАЗ –2107...
Не откажусь от этого подарка!
Но что-то здесь не ладится совсем...

Коль ты спала, и это утверждаешь,
И весь во сне был наш любви запал...
Но мы же встретились с тобою... Понимаешь?
Выходит, что я тоже тогда спал!?

Но в сне твоём: поэт я, иномарка,
Наглажен, выбрит – просто чемпион!
Пожалуй, я забуду свой – не жалко!
И в твой переберусь, тогдашний сон...

Но погоди... Ты там осталась с мужем!?
Так значит – я не видел неглиже!?
И там твой муж грозился мне, к тому же...
Выходит – не всё гладко там уже...

А в сне своём я за рулём "семёрки".
И как поэт, теряю я в цене...
Но мы с тобою там в разгар попойки!
Послушай, может всё-таки, ко мне?!!


   Поэтесса:

   Не пьющая я муза, понимаешь?
   Разгар попойки - это не ко мне.
   Тут путаница с музами! Ты знаешь,
   Совсем не я болталась в твоём сне.

   Скрывалась там под шляпою другая
   Красотка подшофе и в неглиже.
   В то время я, вперёд не забегая,
   Готовилась увидеть сон уже:

   Как ты на светофоре обознался
   В машине ВАЗ - 2107,
   И с музою другою кувыркался!
   Ну а меня там не было. Совсем!

   И в общем, подведём итог, Серёжа:
   Быть музою поэта - не по мне.
   Поскольку мужа честь мне всех дороже -
   Ни с кем я не встречаюсь даже в сне!!


Поэт:

Как жаль! Выходит точно обознался.
И не пересекались наши сны.
Но только я ни с кем не кувыркался!
Давайте будем пред собой честны...

Вы музой быть упорно не хотите.
Ну что ж, не спорю. Нет таки и нет!
Но если это так, то погодите...
Быть может, то не я, а Вы - поэт?

А у поэта - женщины есть муза?
И если есть, является ли в снах?
А вдруг она – мужик с огромным пузом...
Да плюс ещё при ангельских крылах .

И никуда от музы той не деться!
Она - стихов прелестнейшая суть.
Но вот беда – захочет коль раздеться...
Не дай вам бог увидеть эту жуть!

И это полбеды ещё, наверно.
Уродливо, но всё-таки не то!
Увидите, насколько это скверно,
Когда накинет "она" розовый манто...


   Поэтесса:
   Нескромный монолог пафосной поэтессы:

   Мой личный Муз - моё второе эго.
   И в общем, в ситуациях любых
   Он запросто обходится, коллега,
   Без розовых манто и голубых.

   Без пуза. Строен, впрочем, всё как прежде,
   Спокойна поступь, а шаги тихи…
   Он в наглухо застёгнутой одежде
   Приходит нашептать мои стихи.

   Нет крыльев у него, но есть пропеллер.
   Проделать может он такой кульбит:
   Когда я всё же напишу бестселлер -
   В даль полетит, весь мир оповестит!

   А чтоб все знали, что крутой я автор,
   Нетленки сочиняю только так!
   Царица ритма, рифмы и метафор,
   И лирики любовной, как-никак.

   Княгиня юмора, сатиры виконтесса,
   Аж с классиками жанра по пути...
   Ну, брЕндовая, в общем, поэтесса!
   Объедешь мир - брендОвей не найти!!

   Куда ни кинусь - всё-то я умею,
   За что я ни возьмусь - всё по нутру!
   Как видите, хвалюсь и не краснею,
   От скромности, пожалуй, не умру.

   Отбросив шутки в сторону... короче,
   Нам следует итоги подводить:
   Без подшофе, без неглиже и прочих...
   Умею я поэта вдохновить!


Поэт:
С не меньшим восторгом о себе, и далеко уходя от первоначальной темы:

Конечно, спора нет. Как дуновение,
Волшебным "опахалом" ветерка,
Незримо налетело вдохновение,
И потянулась вновь к перу рука.

Чернильница застыла в ожидании,
И замер в искушеньи белый лист,
В готовности и пристальном внимании,
Не тронутый ещё, как дева чист.

Но где же муза? Без неё не пишется!
И ни размер, ни рифму не задать.
Но чу! Вот голос нежный её слышится...
Она идёт. Лишь нужно подождать.

Пока я ожидал свою "кормилицу"
(Ведь без неё не стал я рисковать),
Задумавшись, макнул перо в чернильницу
И начал быстро что-то рисовать...

Но каково же было изумление,
Взглянув лишь на души своей посыл...
Я помню, протрезвел в одно мгновение,
Воскликнув только: "Ай да, сукин сын!"

Поля испещрены карикатурами.
В душе поэта вдруг взыграла честь...
И я сказал себе: "А что? В натуре, блин!
Выходит Пушкин - это я и есть!!!"