Поистине милой

Я начинаю забывать слова,
Влюбленный в цвет твоих волос,
Ты для души моей мила,
Как песни соловьиных рощ.

Бела, как дымка над травой
Июльским штилем вечера,
Нежна, как шёлковая ткань,
Меня окутавшая некогда.

Молчишь, как небо,
Что разлилось над пламенем моим,
Как облака над гладью яркой синевы
Холодных утренних глубин.

И потревожить тишину я не решусь,
Поскольку и слова нам не нужны.
Я сердцем поддержу безмолвие твоё
И лягу в нем, как во поле цветы.

В глазах твоих тепло ночей июльских,
Во взгляде есть застенчивость и искра,
Влюблённые глаза осели в самом сердце,
Но ты отводишь их куда-то от меня.

Я станцевал б с тобой все танцы мира,
Изрисовал пять сот полотен вдоль и поперек,
Ведь ты прекрасней, чем заря прохладным утром лета,
Спокойней, чем июньский небосвод.

И я бы стал великим, лучшим пейзажистом.
Плясал бы как искусный мазурист,
Но я и не пишу, ты знаешь, не рисую,
Поэтому стихи от сердца отдаю.

Я лучше стану ситцевою тканью,
Прижму к себе и вряд ли отпущу,
Все будет хорошо, все будет чудно,
И за тебя готов я сгинуть в темноту.

Закутаться с тобой, прекрасной,
И задремать на миг Вселенской красоты,
Забыв поставить на будильник время поминутно,
И раствориться в тишине небесно-черной глубины.