В диагнозе написано Зима

В диагнозе написано "Зима"...
И улица уже занесена
по самый нос, души скрывая шрамы...
За снежной пеленой неяркий свет
от окон дома, памяти и лет,
что прожиты и нами и не нами.
Одет тепло, но по спине мороз...
И чья вина? Какой теперь с нас спрос
когда  друг другом мы переболели
как вывихнутый, ноющий сустав,
другу другу предъявляя свой устав,
на кухне и в разобранной постели...
И не срослись.
Что может быть глупей-
искать тепла в застенках декабрей
когда не уберёг во что ты верил,
а приобрёл пол неба, пол окна...
И столько же осталось от тебя...
Как невозможно мало Бог отмерил!
Зима скребёт мохматой лапой в дверь...
Скулит, как одинокий, дикий зверь
и заметает всё, что было с нами...
Надеялся - со временем пройдёт,
но боль немая в сердце отдаёт
и, кажется, что кончится едва ли
хоть разводи камин или молись...
Не склеить расколовшуюся жизнь...
Листая фото, ищешь панацеи...
Хронически болеешь всем нутром,
спастись пытаясь сном или вином,
но любишь вопреки ещё сильнее...