О грустном и простом

Грустно быть посредственностью серой,
писать стихи, где мыслей просто нет,
припудренная леди в шляпке с фетра,
боится их читать, приехав на фуршет.
А вдруг вино их горькое прольется
оставив платью красное пятно,
и не умоет светом чистым солнце,
хоть десять раз смотри с утра в окно.

Еще следы здесь не увидеть в море,
от каравелл, бегущих по волнам,
и будущность не встретит с хлебом солью,
где ангел кольца примеряет нам.
Мне грустно, что вязать я не умею,
и петь навряд-ли научусь уже,
никто не скажет, вы прекрасны фрейлин,
поставьте рядом вензель Фаберже.

Но дорога мне искренность Алисы,
пусть зазеркалье ставит шах и мат,
в стихах простых приподняты кулисы,
и каждый человек, летящий к свету, маг.
И пригорошню снега взяв в ладошки,
я подарю той леди белый мир,
где в серебре на поясе застежки,
и время подливает в чай факир.

И там, на дальнем берегу вселенной
простой компот вдруг станет дорогим,
а лабиринт блестящих бус - безмерным,
составленным из кружев долгих зим.
А человечек, что писал о главном
в своей судьбе нескладным языком,
тебе крылом помашет безымянным,
поставив в небе крынку с молоком.