Немного о боли и бессмертии

...Звезда, звенящая внутри, вибрирует с нарастающим темпом...

О, нет! О, ужас!!!!

Огонь изнутри разрывает на части... Рука сама тянется за ножом, но обугленная изнутри падает в черноту...

Стон. Вспышка. Боль. Пустота.

...Журчащий ручей почему-то тек по небу, а вместо земли был туман. Розовые светящиеся точки летали вокруг... Так не бывает. Но так было.

Боль. Вспышка. Стон.

Почему я? Зачем?
Стальная игла влезла в мозг, тычась, как слепой котенок, из угла в угол. Где-то, в центре черепа, она раскрылась в зонтик, и спицы, с упоением, вгрызлись в остатки разума. Впрочем, кажется, там нет ничего кроме боли. Боли, которую испытывают уже мертвые. И она усиливается, хотя это невозможно...

Дрожь. Темнота. Ночь.

Звездная пыль проносится вокруг тройки вороных красавцев и колесницы Богов. Мерцание зачаровывает и выпивает Душу. Радость скорости и ликование победы... Впереди кончается этот мир. Впереди больше нет ничего. Зыбкая граница дрожащего поля и струйных волн прячет приметы близкого конца Вселенной. Но может ли Бог умереть или остановится?

Ночь. Темнота. Дрожь. Боль.

Густые волны крови замедляют свое движение, но никак не могут остановиться. Единственная мысль, способная выжить - мысль о смерти. Остановит ли Смерть кошмар, или даже она больше над этим не властна... Кажется, кто-то приближается. Я вижу, но глаза закрыты...
Нет! Не надо!!!!

Боль. Всхлип. Стон. Тишина.

Лес затянут зыбкой дымкой, подобной савану и странным, пугающим запахом, растворенным в молоке мертвеца. Мертвый лес, гноящиеся раны, побелевшие кости, пустые взгляды тех, у кого еще остались глаза... Здесь пируют те, кто, скорбя о мертвом, с чуть слышным хрустом, его поедает.

Тишина. Стон. Всхлип. Боль.

Глаза закрыты, но я вижу. Это идет Она. Она спасет. Обычно она делает именно это. У нее строгий костюм и красивое лицо... И нет никакой косы... Это Смерть. Я узнаю ее. Она подходит ближе, кладет руку на плечо и наклоняется... Бесконечно желтые глаза смотрят почти ласково...

Взрыв. Свет. Боль. Пустота.

Красные щупальца, насажанные на роговые окончания хвостовых отростков седьмой шеи справа, непонятного существа непонятного цвета вздымаются вверх, к фиолетовой луне розового неба в немой молитве невоплощенному Богу Эрг Тах. Он должен воплотиться в мире, населенном непонятными существами непонятного цвета, у которых на хвостовых отростках седьмой шеи справа растут красные щупальца, поднимающиеся к фиолетовой луне...

Пустота. Боль. Свет. Взрыв.

Ее глаза успокаивают... Кажется, боль затихает. Наверное, я умираю... Она раздвигает губы в улыбке и наклоняется ближе. В ее словах вибрации звенящей звезды, шорох ручья, текущего по небу, стук копыт, несущих колесницу к концу миров, белесая тишина мертвого сна, молитва невоплощенному Богу Эрг Таху и что-то еще невысказанное, непоименное, невозможное... Она говорит что-то мудрое, но слова теряются сразу же... Остается опаляющий жар ее губ... Лицо отдаляется... Смерть пропадает в тумане.

Боль усиленная, умноженная, удесятеренная возвращается снова. Я проваливаюсь в спасительную бездну обморока, успев сквозь сведенные зубы процедить проклятье мучителям. Их муки будут страшнее... Я знаю...