Василий Шабанов

ВАСИЛИЙ ШАБАНОВ
(1938 - 1975)

Мне мой край вовек не отоснится,
Как в медалях – в дынях огород,
И ромашки, словно выпускницы,
Хороводят прямо у ворот.
Я стою над речкой, на яру,
не налюбуюсь синей-синей.
Щедро мечут спелую икру
Сазаны и окуни России
Ни сетей, ни бредня не беру.
Мир вам сазанихи, карасихи,
Мечут рыбы спелую икру,
Золотые реки у Россию
В небе – месяца копытце,
Спит рыбацкая ладья.
Ты хотя б из любопытства
Загляни в мои края.
Просто так приди в селенье,
Остальное - ни при чём,
Я тебе кусты сирени
Распахну своим плечом.

ВАСИЛЬКОВОЕ ИМЯ

Я оттуда, где светлы просторы,
Где рассолом пахнут погреба,
Где в свои извечные дозоры
В небеса уходят ястреба.

А в далёком зыблистом зените,
Весь из солнца, света и любви,
Жаворонок песенные нити
Протянул от неба до земли.

Раздувает лето колокольчик,
Как в войну крестьянки – уголёк,
И сторожкий ветер у околиц
На хлеба плечистые прилёг.

Там загар не пляжи дарят лицам,
Как в медалях – в дынях огород,
И ромашки, словно выпускницы,
Хороводы водят у ворот.

О Россия, край мой голубиный,
Для друзей – приветное окно.
Где других кончаются глубины,
Там твоим кончаться не дано.

Здесь на счастье сеяли подковы
И цветы спасали от огня.
Оттого звенит так васильково,
Так российски имя у меня.

Мне в России жить, и раствориться,
И лежать в равнине луговой...
Разреши, Россия, повториться
На холме, росинкой ветровой.

***

На всё есть время в жизни этой,
На все великие заботы.
И на далёкие планеты,
И на далёкие полёты.
На все нелёгкие маршруты,
На то, чтоб галстук завязать...
И не хватило лишь минуты,
Чтоб о любви тебе сказать.

МАЛЫЕ РЕКИ

Как копны, месяц тучи накосил
И за лесами скрыл их до рассвета.
У малых рек рождались на Руси
Причастные к бессмертию поэты.
У малых рек начала рек больших,
У малой птахи звонкие рулады.
От рек больших он к Сороти спешил,
Чтоб надышаться медленной прохладой
Здесь топят жажду птицы и стада,
И зной полей над речкой угасает.
И не извечно ль малая вода
Большую воду на земле спасает?
Здесь шум берёз — не шёпот злой молвы
И так приветны Сороти сороки.
Здесь из мечты, из шороха листвы
Рождаются пленительные строки.
Ты полюби и клёкот родника,
И камышей зелёные прищуры,
Где у коряг, готовясь для прыжка,
Сторожко дремлют стрельчатые щуки.
Своя река у каждого в крови,
Она течёт, клокочет постоянно,
Она причал и грусти, и любви,
Она с людьми и реками слиянна.
А нет реки — у Родины проси,
Найди её, лови её приметы...
У малых рек рождались на Руси
Причастные к бессмертию поэты.

***

Этих слёз не вытрешь насухо,
Эту боль не соскрести.
И выходят бабы к насыпи,
Руки горькие скрестив.
Шали чёрные.
Страданием
Брови круто сведены.
Обелиски Ожидания
Не вернувшихся с войны.
Сапоги пристынут к гравию,
Стынет в доме тишина.
Перепутала все графики
Чёрный стрелочник — война.
Как немой печали наросты,
Вы стоите в холода.
И девчонки дуют на руки,
Провожая поезда…

***

Вновь упрёк: в стихах России много,
Но скажите, в чём моя вина?
Я в дороге - Русь моя дорога!
В самолёте – и опять она…
Припаду я к василькам на взгорье,
К лопухам в простиранном долу…
Русь моя, ни в радости, ни в горе
Не следил я на твоём полу.
Знайте, люди, если ветер хлёсткий
Оборвёт и жизнь и песнь мою,
На могильном холмике берёзкой
Я опять о Родине спою.