Переходный сезон

Не люблю переходный сезон, когда светает не рано.
Когда изморось на провода налипает.
Уж, зима – так зима, а осень – так хоть без тумана!
А нынче погода слепая.

И туман, как в сказке, и куда идти непонятно.
Уж полвека – как принёс меня белый аист.
Да, может, Ты и любишь меня, но как-то невнятно,
Как бы от любви отстраняясь.

Стран-ная такая любовь, где туман – не помощник.
Но погода к ней самая подходящая.
Может, как раз  т а к а я  любовь – самая мощная?
Вечная и настоящая?..

Не ищем близости, не берём за руку, бережём как бы.
Не делимся жизнью, временем и пространством.
Что подарить могу я? Раны, пронзившие карму?
Благость и пуританство?..

Пропадаю в тумане, пронзая его глубины.
Горько его молоко. А должно быть сладко?..
Мне ведь по вкусу калины ягоды и рябины.
Дорогое вино – с осадком!..

Ты такая! – всегда пропадающему руку подашь Ты.
Спасёшь от Сирен, словно Орфей Одиссея…
Мне положено бы от Тебя держаться подальше.
Только я не умею!