К Иден

 Довольно интересные случаются порой диалоги в банальных прогулках
 по морям социальных сетей. Вот и я снова, не так давно, наткнулся на
 строки о судьбах и участи поэтов. Разумеется делом чести было
 развёрнуто ответить. Что получилось - судите сами. Собеседница
 попросила представить её под именем Иден Сбарская. Текст взят первоначальной
 цитатой без изменений, ибо не имею права менять чужой авторский замысел.
   
   
          Иден Сбарская:
    
  Поэт в этом мире,
  Как правило, гость ненадолго.
  Одних  убивают, другие справляются сами.
  Как будто они не желают своими глазами
  Увидеть, как краски линяют, и рифмы ветшают.
  И кто они? Грешники? Ангелы?
  Мудрые дети?
  И кто до сих пор говорит их устами
  С нами?
  И где, на каком они все нынче свете?
  Где Пушкин и Лермонтов, Цой, Маяковский и Байрон?
  В раю ли, в аду Бернс, Цветаева, Хармс, Одоевский,
  Есенин, Рембо, Мандельштам, Гумилев и другие?
  Куда вы ушли, почему, молодые такие?
  Их жизни сгорели, короче и ярче свечи.
  При этом - как долго и чадно живут палачи.
    
           К. Апрельский:
   
Прошу простить, что запоздал с ответом,
Погряз в своих пороках и грехах,
В них большей частью скрыты все секреты,
Поэтами раскрытые в стихах.
 
Других не лучше, прямотою грешен,
Наполнен жаждой искренних страстей,
Жить не умею ровно и неспешно,
И задыхаюсь средь высоких стен.
 
Любая ложь - душе открытой рана,
Любая мерзость - просит истребить,
И дважды в этот мир смотрел с экрана,
Но для чего-то возвращали жить.
 
На первый взгляд поэты все похожи,
Но не для тех, кто жизни понял суть,
Кто сам из простоты природной сложен,
И "нет" предпочитает "как-нибудь".
 
У каждого из них своя дорога,
Свой опыт, стиль, ошибки да итог,
И каждый штрих привносит понемногу,
В картину мира, что рисует Бог.
 
Мазками судеб все в одном сюжете
Сливаются в огромное панно,
И каждый, отражаясь в личном цвете,
Мир украшает, выцветший давно.
 
Философы, актёры , дуэлянты,
Все разными уходят в свой закат,
Оправданно забрав свои таланты,
Наполнив смыслом этот райский ад.
   
Открытые сердца и смелость слова,
Гармония из дел и метких фраз,
Из этого и соткана основа.
Соль рифмы - это слёзный обод глаз.
 
Внутри у всех заложено начало,
Но не любой подарит миру свет,
Писак - полно, талантов ярких мало.
Кто тронул душу, только тот - поэт!
      
         Иден Сбарская:
         
  Нет у меня ответа
  Потому как вопрос не задан
  Но собственный вопрос имеется
  Существует ли расстояние между поэтом
  И человеком?
  И если да - то в чем оно измеряется?
  Может ли плохой человек быть хорошим поэтом?
  А равно и наоборот?
  И если поэтами не рождаются -
  Откуда родится поэт?
   
        К. Апрельский:
       
В реальном мире чётких нет границ,
Но есть на всё понятные ответы.
В толпе людской среди различных лиц
Навряд ли можно распознать поэта.
 
Не выдаст светом нимб над головой,
Нет крыльев за спиной, хвоста с рогами,
Поэты выделяются душой
И мастерством владения словами.
 
Их можно отличить по красоте
Расставленных по полкам слов и смыслов,
Проникновенности раскрытых тем
И правильности строк бескомпромиссной.
 
Поэтом не рождаются, увы.
По аналогии с любым иным талантом.
Кем быть - посыл идёт из головы,
Художником, спортсменом, музыкантом.
 
И вторит мыслям сердца новый тон,
Невидимой души созвучный ритм,
Настойчиво толкая делать то,
Чем полностью в сознании пропитан.
   
Плохой - хороший? Сложно дать ответ,
Сужу лишь по поступков результатам,
Плохих, хороших априори нет,
Плохой танцор хорошим стал солдатом.
 
Хотя бывает гармонично всё,
Плохой отец - певцом хорошим сбылся.
Не умер вдруг талантливый боксёр,
Когда внутри меня поэт родился.
 
Как птицы Феникс из дождя и света,
На почве пережжёных зол земных,
Случается рождение поэта,
Из чувств и мыслей, обгоревших в них.
 
Стихи - поступки, пусть и бестелесны,
И отражают авторскую суть,
Хороших много, пусть и неизвестных,
Но больше тех, кто где-то как-нибудь.
 
Я - не судья, лишь притча во языцех,
Но ясен мне ответ, как белый снег,
Что откровенно искренне раскрыться,
Плохой не сможет ни поэт, ни человек.
 
И опыт с интуицией упрямо
Мне вторят эхом сквозь страницы лет,
Что все мы грешны, даже чистый самый,
Но лишь в стихах рождается поэт.