Конечно, бывает, - отвечу, - мой друг

А я не читаю стихи о любви.
Я их проклинаю как зло мировое!
Как яд, как опасность, как нечто живое,
Что пьёт до конца все ресурсы твои.

Я слышу их только, и сердце во мраке
Стучит, выдавая всю злобу и боль,
И снова мгновение только до драки
Не то чтоб с другими, с самою собой.

Мол, бред, что поделать, коль люди не люди,
Коль пишут полнейшую чушь при луне?
Нет… Чтобы писать о событиях, судьбах,
Они травят душу. Как будто в тюрьме

Сидим, восклицаем и верим, быть может,
А после по роже лопатой — и в кровь.
И хочется встать наконец, подытожить
И крикнуть: «Ах, суки, зачем про любовь?»

Всё тело надломится. Только ребёнок
Обнимет за шею и спросит любя:
«А правда, что надо с горшка и с пелёнок
Растить как цветочек счастливый себя?»

И что-то изменится, я закиваю,
А он засверкает глазёнками вдруг:
«А что… ведь любовь… существует...бывает?»
«Конечно, бывает, - отвечу, - мой друг».