Заходишь в лес, веселый, летний,
Прохладой веет от листа.
Блестит ручей. На каждой ветке
У птиц насижены места.
Манит грибок знакомой шляпкой.
Пред ним колени преклоня,
Почувствуешь - все в жизни шатко.
И гриб. И ты. И зеленя…
Но через год в лесу, вот в этом,
Где ты и думал, и дышал,
Воскликнешь с трепетной надеждой:
« Умру – останется душа!
Она, оставшись, растворится
Среди бегущих волн воды,
Средь нежных трелей юркой птицы,
Не с краю где-то, а среди…»
1983.
Не с краю где-то а среди...
© Copyright: Людмила Буймова 2, 2021
Свидетельство о публикации №121121300799
Свидетельство о публикации №121121300799
Рецензии