Он ушел. Душу запер. Внутри.
Невозможно открыть, пусть не верится.
Хоть из памяти образ сотри…
Только мало что после изменится.
Не стучится, назад ведь не просится.
Отойди от могилы, что ж пялиться…
Здесь в аду личном (каждый день) молятся.
Перед смертью земное с рук валится.
Плачешь, воешь, скребешься и просишь.
Чтоб вернулся, впустил, отодвинулся.
Эту скорбь многолетием носишь,
Адекватный давно б уже «двинулся»…
Дверь закрыта. Сокрыта. Заложена.
Раньше времени вряд ли откроется.
Говорят, всем дано «как положено».
И молчат о сакральном: в чем кроется.
Чужаку - о нём мало расскажется…
Килограммы скелетов под шкафом.
Всё не то и не так, чем нам кажется.
Да страшит самоцелостность Нафа.
Рухнул мир. Всюду пепел. Вставай…
Прошлым вряд ли до края наполнишься.
Свой «банзай» в небеса отпускай.
А иначе… чем детям запомнишься?
Ksena Plata©
12.12.21
Без Папы
© Copyright: Ксюша Чутова-Платонова, 2021
Свидетельство о публикации №121121300767
Свидетельство о публикации №121121300767
Рецензии