Иван Лысцов

ИВАН ЛЫСЦОВ
(1934 - 1994)

Я поселился в сельской местности,
Вдали от прочей суеты.
Здесь в тишине и в неизвестности,
Заметней прелесть простоты.

Одолевая всё угрюмое,
Стремясь потерю наверстать,
Я нахожу благоразумнее
Пораньше лечь, пораньше встать.

Мне доставляет наслаждение:
И родниковая вода,
И ветра в грушах шелестение,
И непомеркшая звезда.

И ряд калины облетающей,
Перенесённой из ложка;
И фотографии товарищей,
Подавших весть издалека.

И вот за все мои радения,
За возрождённые мечты
Светлы отныне сновидения
И плодотворнее труды.

И нахожу я справедливостью,
Что выпал в жизни этот срок –
Расстаться с мелкой суетливостью
И запастись покоем впрок…

«НИЧЕГО!»

Есть лучшее русское слово,
Подверстное кличу «вперёд!».
Его хоронили, но снова
То слово в народе живёт:
«Ничего!»

Прошёлся ли кнут господина
По жилистой нашей спине,
А мы подымаем дубину
И с нею идём по стране:
«Ничего!»

Сжимает ли глотку разруха,
А мы, подтянув поясок
И кашлянув копотью глухо,
Берёмся за обушок:
«Ничего!»

Ползёт ли на нас саранчою
Чужая заморская ярь,
А мы ей насустричь – с мечом. И
Вершим свою правду, как встарь:
«Ничего!»

Да, да, ничегошеньки: сгрудим
И выметем ворога прах.
Мы – крепкие русские люди,
И силушка – в наших руках.
«Ничего!»

***

Хожу, хожу – не нахожусь я,
Гляжу, гляжу – не нагляжусь.
Живу, живу – не наживусь я.
И в добром сердце – только Русь:

Её истоки и дубравы,
Её история - и новь,
Алтарь её вселенской славы
И русских праведная кровь!..

Как Солнце в небе не присвоить,
Как небо не прибрать к рукам,
Так и Россию – мира совесть –
Не одолеть её врагам!

В неё, укутанную в дебри,
В неё, одетую в металл,
Возможно в мире только верить –
Всем, кто идёт и кто устал!..

* * *

Сад процвёл не вовремя, некстати,
Так же беспризорен, как и я.
Ты прошла в своём весёлом платье
В том саду послушать соловья.

Белым цветом не салютовали
Нам с тобою завязи плодов.
Соловьи уже отлютовали,
Лишь один всё бредил про любовь.

К соловью слетела соловьиха.
Вишенка одна – ещё цвела…
Ты мне «да» сказала тихо-тихо,
Обликом, как вишенка бела.

Есть и в краткой радости отрада.
Прелесть есть в запущенном саду…
Ты ль не за страданье мне награда
В этом удивительном году?!

* * *

Поэма тишины затеяна не мною,
Поэма тишины затеялась сама.
Всё золото полей хладеет под луною,
Задумались о хлебе закрома.

В поэме тишины иду тропой Сварога,
Но участи его - не разделю.
О Родина моя! Мне без тебя убого,
Как в море без кормила кораблю.

Из давних родников идут слова благие:
Россия не в росе, а в инеях…
Умрут отец и мать, для сердца дорогие.
Но Родина умрёт – объемлет землю страх.

Таи иль не таи, но думы-океаны
От мира на миру не утаить:
О брат мой дорогой, мы все в стране – Иваны,
Одна у нас связующая нить.

Вот холмик дорогой, а вот слова святые::
«Прости, отец! Я так тебя любил…»
…Убьёте мой народ – и высохнет Россия,
И немкой побредёт среди могил.

Октябрь мой золотой, гулёна-отпускник!
На срыве этот лист не трогай, неопавший:
Как ты перед зимой червонцами должник,
Так я должник перед Отчизной нашей.

Как Родина моя любви к себе учила,
Узнаешь, лишь в глаза мои взгляни:
В них тот же свет застыл, который накопила,
Как августовский мёд, поэма тишины.

Пусть умер мой отец. Кровь матери – живучей.
Она, как и моя Россия не умрёт.
За царство тишины над нею, самой лучшей,
На лёд чудской глава моя спадёт!