Да, написал не мало

Да, написал не мало - строки, строки, строки.
Про жизнь, старался - то добра, то зла.
И про людей, что были - словно лохи.
Но в голове - все мысли про Христа.
Как мы смогли предать - Его судили.
А все кричали - мол на крест Его.
И где’ж те были, что хлеба просили.
И получали с полной мерой все добро.
А кто-то четко понимая - кто перед ним сейчас.
И что с собой, сей Человек, принёс.
Умыли руки и ушли хромая.
Боясь лишиться сана и волос.
Он видел нас предателей и трусов.
За нас просил - простить - Отца Его.
А мы, как будто все играли в жмурки.
И мол - не мы - не видим ничего.
И так с тех пор - дни, годы, вехи, ночи.
Как стрелы пролетают на миру.
Предательства становятся короче.
За просто так, из зависти, сдают.
Трясутся в страхе мелкие душонки.
Готовые на всякий беспредел.
Как только с верху цыкнут до печенки.
Быстрее исполняют, кто успел.
Да что’ж у нас в веках за жизнь такая.
Ведь каждый день в миру идёт война.
И в целом - мира на земле не знают.
Да вот ещё - враз продали Христа.
Метель, осенней стужей замутила.
Завьюжила здесь снегом по домам.
И вот опять, на вдруг - не отпустило.
Когда’ж мы, жизнь построим - по трудам?..

Август Свободин.
(на YouTube)