Потрогай нить

Творческие люди они такие, постоянно стремятся впутаться в какую-то историю. И если нет никакой истории, никакого сюжета, то ими обычно сразу овладевает депрессия.

Они ищут событийного Бога. Р-раз, и озарение. Р-раз, и произведение. Р-раз, и жить хочется. Без событий как бы нет никакой жизни.

И действительно, если ничего не происходит, если всё просто идет по кругу, то тело, душа и дух как бы засыпают. И внезапно просыпается только одна назойливая и логически безупречная мысль — мысль о смерти.

Действительно, чего тянуть?

Вот такое бессобытийное рассуждение. Ну совершенно нет никаких событий, не повезло!

И вот тут хочется совершить хоть какое-то событие, ну хотя бы умереть, что-ли. Умираешь, и тут на тебе — хоть дворник заметит, подметая улицу, что тело лежит. Полиция примчится, врачи приедут. Хоть какая-то суматоха и внимание хотя бы к телу. Точнее, к трупу.

И потом снова всё по новой, точнее, по старому. И снова нет никаких событий.

У кого-то там и жизнь удалась, есть семья, дети, друг хотя бы или подруга. А у нас, которые замечтались о смерти, ничего такого нет. Поэтому, терять как бы и нечего, верно?

Но давайте теперь призадумаемся: кто мечтает о смерти? Кому не повезло? Кто мы? Кто мечтает? Кто думает? Кто читает эти строки и трет глаза?

Человек? Существо? Мужчина, женщина, ребенок, субъект социума, единица общества, гражданин, сын или дочь, внук или внучка, соседка, прохожий, персонаж матрицы, хриплый голос?

Кто? Что это за ктойность такая неуловимая, которая сидит в нас и говорит нашим голосом, слышит нашим ухом, кушает нашим ртом, мыслит нашим мозгом? Почему она такая разная и такая постоянная, такая устойчивая, осознающая саму себя мгновенно? И сразу растворяющаяся в тысяче наших ликов, личин и масок? Она как едва заметный фон, на котором отсвечивают все наши дряги-передряги, события и не-события, мысли и не-мысли. И даже не не-мысли.

Невидимая, хрупкая и невероятно прочная нить, на которой держится все наше существование. На которую нанизывается как на шампур всё человечество, вся вселенная, все черные дыры и метагалактики, все будды и иисусы, все смерти и вечности.

Нить эта иногда звенит как струна домбры, иногда превращается в шпили Кёльнского собора, иногда сворачивается в звонкую пустоту отгремевших эпох, а порой глядит на тебя широко распахнутыми глазами соседского ребенка.

— Привет, как дела? — интересуешься у четырехлетней девочки, важно восседающей на шее у папы, с которым вместе спускаемся в лифте.
— Ка-ра-шо! — старательно выговаривает в ответ ребенок.

Ничего особенного, правда? Но что-то теплое остается в груди. И не надо больше никакого внимания, никаких событий, никаких мечт.

Ты снова ощутил нить. Ты снова вернулся на базу, на родину.

Не умирай. Живи. Возвращайся.

Бог бессюжетен. В нем нет историй. Нет героев, экшна и прочих дразнилок бытия. Он прост как пять копеек. Даже ещё проще.

Просто потрогай нить.

Нур-Султан, 2021