Я пишу свои стихи,
Словно крашу стены,
Получаются обои
Без единой темы.
Вот какой - то лес,
А за ним пригорок.
У ручья какой - то дом,
Он мне дорог.
Вот морская пена,
Только моря нет.
Солнце очень далеко
И холодный свет.
Я хотел бы объяснить,
Что я тут малюю,
Только сам не понимаю,
Будто сплю я.
Кто - то водит кистью
Очень неумело.
Был бы опытный маляр,
Он бы красил смело.
Перевожу краску
© Copyright: Владимир Вашкетов, 2021
Свидетельство о публикации №121121301674
Свидетельство о публикации №121121301674
Рецензии