Сон

Порой мне кажется - я больше не поэт.
Порой мне кажется. Ну что ж, креститься надо.
И жизнь свою под волчьи серенады
Я превратил в безжизненный скелет.

Я выражался истинно и кротко,
Но рок судьбы одолевать мне не под силу,
Пока за шагом шаг пророчил мне могилу,
Я всё надеялся, что это просто шутка.

Я всё надеялся... это ли не похоть?
Стараться выиграть там, где безнадёжен?
Теряя слой за слоем тяжесть кожи,
Вести споры с судьбой, кусая локоть?

Нам все твердят - любовь над всеми нами
И шутки ради, нужно к ней стремиться.
Я ведь любил... а может лишь страница?
Не забивайте сердце лишними камнями.

А может правда шутка..? Сон, едва ли.
Так хочется надеяться на счастье.
Так хочется... но вторив слепой страсти
Мы ранили, жалели, молча лгали.

Конечно, любовь знают единицы,
Конечно, в неё верят миллионы,
Забыв про нерушимые основы -
У всех медалей тёмные границы:

Где ложь и чёрный фактор человека,
Где боль и бесконечные проклятия,
Где быт, односторонние объятия,
Где тембр голоса срывают волчьи крики.

Что счастье? Не закрывать от Солнца веки.
Что счастье? Лицо своё не прятать от дождя.
Что счастье? Стонать во сне, оттуда уходя.
Любовь как сон, в котором стонут реки.

И в этом сне я в реку окунулся,
Услышал голос вдохновения. Он плакал.
Тот чёртов сон, где мёртвый ищет драки.
Любовь как сон, а я давно проснулся.

Пусть спят, ведь победителей не судят,
Пусть спят, пока их кто-то греет.
Пока жива любовь, человек тлеет.
Пока жив человек, любви не будет.