Светлана Кузнецова

СВЕТЛАНА КУЗНЕЦОВА
(1934 - 1988)

А вы торопились, а вы не спросили.
А вы посчитали все это игрой.
А там начинались стихи о России,
За тем перелеском, за тою горой.

Там время чеканило высшие пробы
На всем, что в отвал отходило пустой,
И там я однажды сронила в сугробы
Тяжелый, наследственный крест золотой.

Сронила открыто, сронила, как откуп,
Приучена опытом предков — платить.
Так что же неймется небесному оку?
Оплачен мой счет, и не стоит грустить.

Оплачен мой счет, и оплакана доля.
Сибирская тройка умчалась, спеша.
Огромность родного осеннего поля
Теперь только может осилить душа.

И то не осилит. По краешку муки,
Как ведьма, пройдет, заклинанья творя.
Но знаю — за миг до последней разлуки
Над ней ослепительно вспыхнет заря.

Что я призову у последнего крова,
На самом последнем из смертных кругов?
Лишь черную магию русского слова.
Лишь белую магию русских снегов.

***

И вот опять мне снится родина.
И вот опять пуржит пурга.
Что мной утеряно, уронено
На те высокие снега?
Что мной утрачено, убито?
Никак сегодня не пойму,
Какой неведомый убыток
Мешает счастью моему?
Зачем я радовалась мало?
О чём болела голова?
...Ах, здравствуй,
Здравствуй,
Здравствуй, мама,
Как хорошо, что ты жива!..
Она в пальто своём не новом,
Бедна, беспомощна, бледна,
Платком покрытая пуховым,
На белизне стоит одна.
– Давай пойдём вдвоём по полю –
Она тихонько говорит, –
Давай поплачем, дочка, вволю,
Покуда солнце не горит.

***

Вот и разминулась я с роднею.
Вот и в целом мире — никого.
Спит река под белой простынею,
А до ледохода далеко.
Зеркало небесное завешено
Белою холщовой пеленой.
Спит все то, что было мне завещано,
Навсегда загубленное мной.
Спит вдали родимая сторонушка.
Я сама с собою говорю:
Выпита печаль моя до донышка,
Новую уже не сотворю.
Пусть «заря меня не нарумянит»,
Пусть «роса меня не напоИт»,
Но зато и радость не обманет,
Беспощадный хмель не захмелит.
Все теперь подсчитано и взвешено.
Оттого-то кем-то надо мной
Зеркало небесное завешено
Белою холщовой пеленой.

НЕЗАБУДКИ

Сырость возле фанерной будки.
Злая будущность без прикрас...
Не забудьте меня, незабудки,
А уж я не забуду вас.
Эту стройку, совсем не нужную,
Разрешённый свыше разбой,
Эту чью-то песню недужную
Над рекой ещё голубой.
Эти приступы обезлички
В ожидании перемен
И собаку эту без клички,
Не обласканную никем.
Бесконечные прибаутки,
Голубые россыпи глаз...
Не забудьте меня, незабудки,
А уж я не забуду вас.
Будет вместо тайги трясина,
Голубая от вас, цветы.
Будет вместо кедра осина
Шелестеть среди пустоты.
Будет облако голубое
Ядовитой гибелью плыть
Над полянами в зверобое,
Им отныне чёрными быть.
До последней своей побудки
Повторю я ещё не раз:
Не забудьте меня, незабудки,
А уж я не забуду вас...

БОГОРОДСКАЯ ТРАВА

Собирала Богородица
Богородскую траву,
Горевала, что не родится
Никого уже в хлеву.
Ни пресветлого ребёночка,
Ни домашнего скота, –
Затянула хлев, как плёночка,
Мировая пустота.
Ни к чему, тесьмой обвитая,
Богородская трава,
В ночь купальскую добытая
От чужого колдовства.
Те затеи позаброшены
В шумных некогда дворах,
Ясли пылью запорошены,
Вместо сена – серый прах.
И в страданьях предстоящих
Не утешит травный дух
Одиноких, уходящих,
Богу преданных старух.

***

Мои леса ненастья пригибают,
Над ними тучи низкие плывут...
Все, видящие бога,— погибают.
Все, видящие дьявола,— живут.
Однажды, услыхав слова вот эти,
Я поняла, что в тяжкие года
Лишь потому и выжила на свете,
Что не видала бога никогда.

* * *

На окраине русского края
Ничего у судьбы не молю,
В сером сумраке лет вспоминая
Тех поэтов, которых люблю.
Уходили они в неизвестность,
Приминая зыбучие мхи.
Бессловесная наша словесность
Не такие не помнит стихи.
Не такая случалась погода.
Не такие творились дела.
Бессловесная наша природа
Не такие потери несла.
На окраине русской надежды,
На окраине русской беды
Я смыкаю усталые вежды,
И метель заметает следы.