11. 12. 21

Шорох недель. Календарь
давно уже
в зимних страницах.
Всё спрятано в
белый снег.


Июль мне по-прежнему
снится.

Распахнуты окна в сад.

Вишневые ветви
Сумрак, колыхаясь едва,
расчертили.
Сижу в жаркой ночи
парАх,
а ты с НЕЙ,
в своей квартире.

Как будто теперь
я слышу
В стылом воздухе
ложь,
Стекающую по крышам,
Деревьям, машинам.
Сплошь.

Пустые аллеи парка,
Тенистые улицы
центра
Застыли в немом
ожидании
встречи кого-то
с кем-то.

Но клятва тогда
прозвучала
расстаться,
начать с нуля:
тебя забыть обещала,
а ты обещал меня.

Судьба наказала обоих,
И мной был
усвоен урок:
хоть в холод,
хоть в страшном зное -
тебя не пускать на порог.

В ледяных руках
с сигаретой
В ночи я забыться
пыталась.
Обожание выжжено
болью.
Апатия. Злоба. Усталость.

Шорох недель. Календарь
давно уже
в зимних страницах.
Снежной нитью метель
начинает за окнами
виться.

И замер парк в ожидании
когда-то желанной
встречи.
Но время прошло.
И июль.


Декабрь. Одиннадцать.
Вечер.

11.12.21
18:30