Картина

Его судьба, печальная картина
И не художник он, а просто идиот,
Кто сам себе жестокий Буратино,
Тот счастья в жизни точно не найдёт.

Он так старался, год за годом,
Жить под прикрытьем тысячи личин
И всем своим хроническим невзгодам,
Всегда отыскивал он множество причин.

Ему удобно было прятать страхи,
Всё время было дел невпроворот
И так мучительно всё стало, как на плахе,
Когда жизнь совершила резкий поворот.

Он вылетел как пробка из бутылки,
Под тяжестью своих нелепых лат
И даже не успел поднять закрылки,
Пока летел сквозь убеждений град.

Он шлёпнулся так резко, словно о земь,
Как будто пал сквозь вечность с высоты.
Очнулся с чувством боли, стал нервозен.
Взглянул на жизнь с подножья простоты.

Ему открылись горы воздаянья,
Хребты его несбывшихся надежд.
Когда он шёл сквозь поле покаянья,
Свернул с пути зашоренных невежд.

А дальше, он прошёл сквозь чащу страха,
Где муки встретил, одолел печаль.
Но там ему пришлось дойти до краха
И тот почти сломил его мораль.

Там он оставил всё что грело,
И отпустил отжившие мечты.
В нём ничего уже не тлело,
Он больше не боялся пустоты.

Вокруг него простор открылся,
Где он увидел жизни гладь.
Там и со слабостью простился,
Ведь стало нечего терять.

Набравшись сил, с окрепшей волей,
Он обратил в реальность мысль.
Где было выжженное поле,
Там появился новый смысл.

Так он пошёл своей дорогой,
Маршрут свой сам себе чертил.
Уже не мучимый тревогой,
К себе путь истинный открыл.