Полчаса

Беспокойные мысли теснятся, рождая слова,
а потом улетают
непойманной птичьею стаей…
Неоконченный стих, незакрытая жизни глава,
первый снег за окном,
что под солнцем
негреющим тает…

Монотонная жизнь: утро к вечеру, вечер к ночи…
Всё идёт по спирали,
опять возвращаясь по кругу.
Убегают мгновенья – души опалённой врачи.
Лечат. Но без успеха.
Им нечего  ставить
в заслугу…

Окунуться с разбега в покой,  запастись тишиной.
Но так трудно в молчанку играть,
просто уединиться…
И почти невозможно возвыситься над суетой.
А туман равнодушия
маску приклеил
на лица…

С неба падают звёзды и надо спешить загадать
то желание… Может быть, сбудется –
чем чёрт не шутит…
Вновь заносятся строки рукой торопливо в тетрадь
и ты снова рифмуешь,
паря в стихотворном
распутьи…

Беспокойные мысли бурлят и ложатся на дно,
застывая в уставших мозгах
слоем серого ила…
Не включается  свет на бессрочном сеансе в кино
и всего полчаса
до рассветной зари
не хватило…