Атлантида

Я - то,
что ты захочешь положить на стену:
Выморочный грех шута
Вошедший в цвет наполовину,
И странная постройка облаков.
Я - радиоприемник,
торба мула, вещающая Песню песней
с фанатизмом.
Я обожженный человек,
съезжающий с ума в своем фашизме,
не длящий чары жизни,
А делящий себя на ноль.
Не страхом ли,
Что люди вдруг поймут, что я не Гамлет?

И вот
в прицеле трепетное тело церкви,
Постройка, закрывающая бога от Меня.
-Уйди!
Но это лишь плевок, один плевок в посмертье.
И это быть не может тризной Дня.
Который - выедает сердцевину,
Который - плоть от плоти из огня.
Которому дышать позволишь в спину -
Дыханием обуглит и тебя.

И год за годом не квадраты чертит,
И метрономом рельсы, шумом – города
Ведут за руку к ветру твоей смерти.
Ведут, как оказалось в никуда.

-А вечность?
-Так может быть унижен лишь герой,
Чье эго разрушает ваши стены,
но не мираж,
однажды прикоснувшийся водой.

Кругом воды священная истома -
Ни стен, ни лиц - насколько хватит глаз.
-Мираж?
-Отныне и теперь я дома.
-Но люди?
-Океан баюкает всех вас.