Н. Сыромятников. Никто ему не знает цену. Рус. Бел

Мы — таинство сплетений линий,
Мы — дети медитаций цвета.
Мы — крик лазурного фальцета.
Мы — тело розы и полыни.

Извивы заповедных линий
по лону тени силуэта
разбудят сон бутонов лилий
мечтой художника-поэта.

Узоры зарева заката -
по золоту ультрамарином.
Игра малиновым легато
харизмой сна неповторима.

Где кисть блестит хвостом форели,
там сплав измысленных гармоний,
акрила пятна, акварели -
отцы крылатых церемоний.

Художник — раб и царь мерцаний.
Он — цель и он же - жертва цели
для утверждений-отрицаний.
Никто ему не знает цену.


Ніхто яму не ведае кошт
 
Мы — таемства спляценняў ліній,
Мы — дзеці медытацый колеру свету.
Мы — крык блакітнага фальцэту.
Мы — цела ружы і палыну.

Выгібы запаведных ліній
па ўлонні ценю сілуэту
абудзяць сон бутонаў лілей
марай мастака-паэта.

Узоры зарыва заходу -
па золаце ўльтрамарынам.
Гульня малінавым легата
харызмай сну непаўтарыма.

Дзе пэндзаль блішчыць хвастом стронгі,
там сплаў ізмысленых гармоній,
акрылу плямы, акварэлі -
бацькі крылатых цырымоній.

Мастак — раб і цар мігценняў.
Ён — мэта і ён жа - ахвяра мэты
для сцвярджэнняў-адмаўленняў.
Ніхто не ведае кошт яго свету.

    Перевёл Максим Троянович