Век поэта
Не лицеист и не студент «лит-инов»,
Я, лишь, рифмую протяженье лет,
Что Бог отмерил, кратких или длинных.
Что в жизни происходит, всё - в строке,
Она меня спасает от безумья,
Я с миром, ведь, живу накоротке,
И он мне благодарен за раздумья.
Когда ж, я успокоюсь? Никогда!
Моей душе изящных тем хватает,
Она, ведь, как ни странно, молода
И в Горних высях ангелом летает.
И осенью, и в летний зной по мне
Ознобом мчится жажда вдохновенья
И стужей зимней, как и по весне,
Вплетётся в строчки, к радости мгновенья.
Свидетельство о публикации №121121006555