То не дождь проливается с неба,
Это слезы всех наших крестьян.
Что бы была к столу булка хлеба,
Нужно видеть труд сотен селян.
Сколько крови и пота пролито,
На бескрайних российских полях.
Сколько денег ресурсов зарыто,
В обезлюдивших этих краях.
Умирают деревни и села,
Зарастают бурьяном поля.
Где колхозная жизнь кипела,
Беспризорником плачет земля.
От чего же она безразлична,
Нашим новым и сытым властям.
Быть крестьянином не романтично,
Нужно все растащить по частям.
Продают наши земли Китайцам,
Продают все по сходной цене.
Что народ собирал по крупицам,
И обидно за это в двойне.
Что же мы за народ пофигисты,
Рубим сук, на котором сидим.
Не чужие, свои колонисты,
За понюх табака все сдадим.
.
То не дождь проливается с неба
© Copyright: Павел Прудников, 2021
Свидетельство о публикации №121121006201
Свидетельство о публикации №121121006201
Рецензии