Всё чаще траурные дни в стране моей,
Всё чаще теплятся огни святых свечей,
Как кровь на серой мостовой лежат цветы,
Скорбят всё чаще над землёй кресты, кресты.
Всё реже вижу я вокруг себя детей,
Всё реже встретить доброту среди людей,
В душе не чувствуется лад с самим собой,
А человек среди людей, что зверь лесной.
Что с вами люди? Что со мной? Кто объяснит?
Зачем небес над головой тяжёл гранит?
Опять растерянность и боль, и страх, и стыд,
И по-над пропастью страна, как конь летит.
2002
ВСЁ ЧАЩЕ
© Copyright: Владимир Пипченко, 2021
Свидетельство о публикации №121121003338
Свидетельство о публикации №121121003338
Рецензии
