Набатный колокол в груди,
Подбитых на полоске взлётной,
Вы пашете на жирных, потных,
И ни чего нет впереди!
За то какой же был прогноз?!
Глава овита трижды лавром,
На герб драконы и кентавры
Падут с руки, что в гуще звёзд!
Но прах брильянтовых дорог,
Становиться реальной пылью,
И трэш, что оказался былью,
Не даст покинуть тюрьм порог!
Вы в лжи увязли до конца,
А в кулаке, не Я, не мира,
Стекло от витражей кумиров,
Вам срежет оба бубенца!
Вот потому один итог,
Что горше мёда , горче злата,
Ни жизнь, ни смерть не виновата,
Пудовый колокол тревог,
Сюда вас заведя-обрёк!
Колокол
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2021
Свидетельство о публикации №121120900879
Свидетельство о публикации №121120900879
Рецензии