Как-то раз

Как-то раз, с утра зевая,
Я, под крики петухов,
Вдруг подумал: жизнь такая,
Нет в ней места для стихов.
Поразмыслил: в самом деле
Мало их читает кто.
То ли души очерствели,
То ли времечко не то...
Тут, конечно, дело вкуса,
Я какой-то не такой:
Будто сам Валера Брюсов,
Феолетовой рукой
Звук рисую на эмале,
Тот, что в звонкой тишине,
Что? Звучит? Не угадали!
Сонно ластится ко мне.
Видно, сам Валера Брюсов
Навязал мне не спеша  
Свои страсти, взгляды, вкусы:
Ром и трубку гашиша.
Будто выпил, словно дунул,
Захмелел едва-едва,
Тянет сразу думать думу,
И слогать из дум слова.
Спасу нет от рифм-шалуний,
Что в ушах моих звеня,
Вдруг Есениным Сергуней
Проникают внутрь меня.
Там во мне все эти звуки,
Так звенят, что свет туши.
Феолетовые руки
Дирижируют в тиши.
Словно песней соловьиной
Расцветает мир вокруг,
И Цветаевой Мариной
В сердце бьется каждый звук.
Как бы не казалось странно,
Чую: чувства мне не лгут.
Чу - Ахматова-то Анна
Сразу тоже тут как тут.
Суету однообразий
Я блокирую слегка.
Саша Блок со мной на связи.
Шепчет мне из далека:
Я ж тебе как имяреку
Дам всего один совет:
Не ходи, дружок, в аптеку,
Всё пройдет, исхода нет.
Да, совет немного странен.
Всё, само-собой, пройдет.
Вечен Игорь Северянин
Гениальный стихоплёт!
Интерес уняв свой плотский,
Я, хоть век, твердить готов:
Вечен Пушкин, вечен Бродский,
Аксиома - сто пудов!
Нынче мне до слёз печально,
Что мы все туда идём,
Где поэтов гениальных
Не отыщешь днём с огнём.
Всё пройдет. И нет исхода.
То ли нас попутал бес,
То ли нынче год от года
Тает к слову интерес.
Интересы все такие,
Что душе взбодриться лень.
Да и ценности - другие...
Но я верю в светлый день.
Что поэзия нетленна.
И я знаю наперёд:
Словно винам драгоценным,
Ей настанет свой черёд.
Без неё, не то что б скучно,
Вы поверьте мне, друзья,
Так  душе бывает душно,
Что порой вздохнуть нельзя .