***

Не шибко-то притворно смеясь в глаза рукам судьбы,
Я запускаю дым из огонька табачной трубочки бумажной,
Да проклинаю рожи божьи, испуганно метая взгляд в кусты.
А вдруг там, к чёрту, бесы? Так-то страшно.

А вдруг там те, что сознание родили сами для себя,
Воспользовавшись незакономерно им же?
Вот лучше я, неискренне (но всё-таки) себя любя,
Сбегу подальше, чтобы бег казался лишним,

И желание возникло знать - а что там, в этих кустах?
А может, ёжик, маленький, бездумный, безвольно опороченный рамками сознания смотрящего?
А имя ему не "ёжик", а "кижой", и не иглы в спине его, а райские цветы и мак.
А почему бы и нет? Мак тоже красивый, вроде. Цветёт такой, стараясь казаться красным ненавязчиво.

А рифма, она ведь тоже глупость,
Как и строй.
Так что, ждите, я ушёл,
Поправляя иллюзорный галстук.

Впрочем, шутка, здесь есть рифма.
Веришь?
Ладно.

Так, господи, в бесчинствии сутулясь,
В конце концов, хотя бы рявкни.
Хоть так, быть может, да прозреют, хуле,
А то сидят, стесняясь собственных созвучий.
Разве это мудро, бляха?

А я вот всё в кусты смотрю. А вдруг глаза увижу? А вдруг выпрыгнет уёбище эдакое, орать будет, плоть мою рвать, да зубы скалить, будто смысл в этом ещё есть?
А вдруг грибник заблудился? Выйдет, руку пожмёт, поболтаем, покурим, поулыбаемся, будто смысл в этом вообще был когда-то.

В ****у, я курить, сяду на балконе и допишу.

23:36. 10.10.2021

-

0:11 11.10.2021

Короче, я подкурил. О чём мы?
Точно, мы о беззвучии струны,
О душах в тонком мире, что потолще нашего с лихвой,
Ведь мы нефть, да уголь, стёкла и разбой,

Блуждающая материя в нематерии,
Да в чём-то между существованием и небытием застрявшие,
Вошедшие сюда, свои грязные тройные башмаки отряхивая
От пыли вечности из межгалактической прерии.

А хотя, не, подожди, не так.
Поебень мы, Олежа, Данька, Катька, Максик - все.
Такая вот простая поебень.