А ты постарел, мой август, гляди,
Осенним золотом стали зеленые листья твои.
А ты постарел, мой август, и птичьи затихли песни,
И синее-синее небо от серости затхлой треснет.
А ты не сдаешься, август и ветер веселый гонишь
По леса безмолвным тропкам, по серому бездорожью.
Но ветер теплей не станет, он вместе с тобой стареет,
Прогонит он птичьи стаи, что так же пригнал в апреле.
Ну что же ты плачешь, август? Дожди твои стали злее.
А помнишь, еще в начале, дожди твои землю грели?
Рябиновыми кострами встречаешь сентябрь веселый.
Мой август, мой друг бывалый, поет последнее соло.
А ты постарел, мой август
© Copyright: Анастасия Сизикова, 2021
Свидетельство о публикации №121120905866
Свидетельство о публикации №121120905866
Рецензии