Болею морозом. Метельной простудой.
И горло, как прорубь, студёной водой.
Я сам под гипнозом температуры.
И сердце устало стучать за покой.
Дни спрятались в ночи. И ночи, как денны.
В субботу спросил я: неужто среда?
Дни спутались в числах и стали нетленны.
Откуда узнать, кто есть ты, а кто я?
Опять угасаю. Считаю минуты.
И колокол громко звенит надо мной.
Скорей бы с рассветом осыпалось утро.
Но утра не будет. Калитку закрой...
Калитка
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121120903487
Свидетельство о публикации №121120903487
Рецензии