Облетели слова, как листья.
Я стою пред зимою гол,
Обнимая застывшей кистью
Авторучки холодный ствол.
Не танцует рука родная,
Пополняя запасы бит.
Словно запертая Даная,
Разлеглась голышом и спит.
Отдыхают узлы извилин,
Прогоняя раздумья прочь.
Только сердце моё, как филин,
Продолжает труды всю ночь.
Вот такой у него обычай,
И не врёт о сердцах молва.
Но никак не идёт добыча,
И молчат, и молчат слова.
Затаились, как мышки в норках,
От удара стальных когтей
Далеко, глубоко в подкорках,
За бронёй из литых костей.
Но проскочит внезапно искра,
Я пойму – не совсем пропащ,
И закутаю тело быстро
В поэтический тёплый плащ.
Филин
© Copyright: Владимир Шостак, 2021
Свидетельство о публикации №121120902715
Свидетельство о публикации №121120902715
Рецензии