Артель

           А  Р  Т  Е  Л  Ь

Здесь не салон высокой моды,
Не городское ателье...
Артель - не водит хороводы
В очередном своём селе...

Клиенты - тоже не богаты,
И не всегда под кровом - хлеб...
Мелькают избы или хаты,
Подчас похожие на хлев...

Зима повыстудила печи.
Ягнёнок скачет вдоль печи...
Работа - налегла на плечи,
И хоть мычи тут, хоть кричи...

Вот - мастера иглы и ткани...
Мелькают нитки без нытья...
Горит работа под руками,
И ни минуты - без шитья...

А в уголке, а в уголке -
Там ученик на чурбачке...

Пока всего лишь - подмастерье,
Глядишь - когда-то подрастёт...
Какое сироте веселье? -
Его работушка гнетёт...

И вот над ней склонившись, мается
По сну тоскующая плоть...
Ведь подмастерью - полагается
Пока что только швы пороть...

Ему - занятие не новое,
И он - в мечты уходит весь,
Ведь налицо перелицовывая, -
Как будто обновляешь вещь!

Рука невольно расслабляется,
Вот он качнулся, задремав...
И оплеухой награждается -
Ближайшим мастером стремглав!

Его до боли - не дубасили,
Усталость разогнали прочь...
А так - маленько поколбасили,
Чтоб не превозносилась плоть...

А что по роли полагается,
Всё отложили "на потом",
Ведь каждый тоже эдак мается,
И пошабашили на том...

Эх, бедность, горюшко российское, -
Когда ж тебя нам одолеть?!
Шибает, как вино грузинское,
И нам бы так не ошалеть...

К нам вновь шагает Новогодие...
Пусть Мальчик - не со спящих глаз,
Всё, что для нас - уже негодное, -
Перелицовывает в НАС !

            Мих. Гавр.