никита

Пуля просачивается сквозь ткани,
останавливая процесс.
Нет, сегодня она не ранит,
но субъект исчезает здесь.

Он проваливается куда-то,
и рассеивается там.
Где в подвале уже не дата –
вечность испытывается срам.

Словно арбуз – голова разбита,
мякоть мозгов – для осы еда.
Каждая мысль проходит сито,
и остаётся одна нужда.

Все исчезают: родные, други,
темнота поглощает всё.
Могут ещё ковыряться руки,
по инерции ищут счёт.

Теребя и трясясь в моменте,
где вот-вот всё решится в раз.
Тело становится ликом смерти,
где на всём суетится глаз.

Что "материя"? Слишком просто:
гнить да множиться поутру.
Что же "смысл"? Ему ни роста,
и ни в ширь, и ни в глубину –

и поэтому, раз подставив,
то, что строится ни на чём,
ой, не будешь спасаться снами,
там тем более протечёт.

Каково это: жаждать тихой,
не колышущейся молвы?
А на деле там облепихой –
плотно, ненависти костры.

Гаснет свет, что ухватишь быстро?
Больше нечего тут хватать.
У виска раздаётся выстрел!
Перед глазами отец и мать.