Спазм

Я знал, что не дойду.
В иронии зеркал
я видел не истерзанную радостью беду,
а тронный зал,

в котором никого,
но кажется - толпа,
свенчавшая на царство здесь кого-то своего
из недр компа.

Он выразит печаль,
предскажет тяжкий путь,
и с нежностью пристроит отшлифованную сталь
в чужую грудь,

чтоб, вздрогнув, небеса
дождем смывали кровь,
сложившуюся буквенно за этих полчаса
в его любовь.

И текст толкает вспять.
И рвётся сердце вон.
И зритель убедит себя, что лучше подпевать
не в унисон.

Что лучше быть никем,
чем в ворохе страниц
исписанных чернилами в забытом дневнике,
не видеть лиц,

которыми ты жил…
в которых ты пропал…
которые ты с юности своей боготворил
и почитал.

Но что-то здесь не так,
и я опять застыл,
взирая, как какой-то, мной придуманный, дурак
сводил мосты,

пытаясь услужить
и людям и богам
тогда, когда душа плела растерянности нить
до входа в храм.

А значит не во мне
естественная суть
того, что я сжигаю на познания огне,
приправив чуть

неверием в себя
и верой в чудеса,
которые я миру, по грядущему скорбя,
являю сам…