Должна же быть...

Должна же быть какая-то коммуникация,
Но вместо этого сижу один в постылой комнате,
На гроб похожей, принужденный пресмыкаться
До дня последнего, когда меня уже не вспомните!

Хрен с вами всеми! Я свой век переживу!
И буду, как музей таксидермических зверушек,
Смотреть на грязь времен, что, словно дежавю,
Длится без конца, блевотой выходя наружу.

Это игра на вынос. Дают гробы на вырост.
Тех, кто остался жив, добьют добавкой танки!
Мы вырыли укрытие, нас пожирает сырость...
Нет больше нас, достались лишь суглинок да портянки!

Переломный груз с доставкой на край света,
Я больше не нуждаюсь в помощи других!
Пророков отпевайте! Тотемических прадедов
Воспевайте в памяти, слагая мертвый стих!

И, как всегда бывает, кто-то рушит наши планы,
Кто-то плачет по героям, не оставившим следа,
Я благодарен этой истине, как вечный раб закланный,
Но только вряд ли эти строки будут в сердце навсегда!

Зато останется в груди стальной осколок,
Как дань былым боям, в которых вырос сам,
Как доблести награда, нашей жизни школа...
Тот, кто не верит в бога, тот не верит и слезам!