Нет горизонта, синих линий,
Куда повесить снов пелёнки,
Вокруг белеет снег и иней,
Метель шагает в распашонке.
Сначала тихие, скупые,
Шаги её, но сбросит френч,
И распоётся в духовые
Оркестром белый инструмент.
И за окном гуляет в поле,
Хрипит поношенной трубой,
Даёт бесплатные гастроли,
Иль по цене договорной.
И выжимает твои жилы,
А если путник под пургой,
Ты поклонись безумной силе,
С не ласковой её игрой.
Мне горизонт родней верёвкой,
Чем из минора свить колпак,
Я сны развешаю пелёнкой,
Пусть без меня пройдёт аншлаг.
Нет горизонта, синих линий
© Copyright: Алексей Погудин, 2021
Свидетельство о публикации №121120800450
Свидетельство о публикации №121120800450
Рецензии