Простите...

Простите, люди, мне одну
Высокопарную тираду.
Но я люблю свою страну.
За просто так. Не за награду.

Простите этот оборот,
Которым оскорблю вас снова.
Но я – российский патриот,
Пусть и ругают это слово.

Прошу простить меня за то,
Что не имею сотни факсов
И что не езжу на авто
За много тыщ зелёных баксов.

Прошу простить меня всех тех,
Кому Россия – лишь кормушка,
И кто, нажравшись, для утех
Летит в загранку, взяв подружку.

А мы копаемся на дне,
Жуём гнильё, цветём прыщами.
Вы не простите правды мне?
И я вам правду не прощаю.


Рецензии