Что может прекрасней, чем мысль о Маме...

Что может прекрасней,чем мысль о Маме,
Мелькнуть в нашем странном,уставшем мозгу.
О фото ее пожелтевшем чуть,в раме,
Как ставила чайник,на стол поутру.

   Как нас провожала,кого на работу,
   Кого на учебу,давая совет.
   О всех проявляла большую заботу,
   Под стол убирала,потом табурет.

Весь день как юла,колесила по дому,
Где пыль протирала,стирала белье.
Она не могла...Не могла по другому,
Тепло она дому,давала свое.

   А мы не ценили,все брали как должно,
   Над чем-то цинично,порою шутя.
   В глаза ей смотрели потом осторожно,
   К себе прижимали,чуть нежно,любя.

Но время как свечка,тихонечко тает,
Нет молний без грома,друзья ни когда.
И Мать как ни странно,потом умирает,
Сквозь сито уходят,водою года.

   Мы все вспоминаем,до дня до минуты,
   Мы мимику Мамы,потом как во сне.
   Себе представляем,и мысли как путы,
   Нас всех возвращает,тихонько к себе.

Потом как сидели с родней в ресторане,
И все обсуждали,большую беду.
О той,вдруг пришедшей,ненужной нам драме,
Мы до сих пор ходим,как будто в бреду.

   Мы все это четко себе представляем,
   Как будто в тумане,все было вчера.
   И мы неизбежность,душой принимаем.
   Считая в беде этой,наша вина.

Ну что же ты с нами порой вытворяешь?
Надменная память,нам душу громя.
Как будто бы с нами нарочно играешь,
Ведь ты не жалеешь,ни нас ни себя.