А поэты, уходят, уходят:
Слова - ничто не значат,
Люди в потёмках бродят,
Смеются, да и плачут.
Гайкевич, умер за столом,
Стихи писал народам.
И бил он нам челом,
Чтобы не стали сбродом.
Великий он поэт!
Сердце рвал на части,
Но вот его и нет,
А нас ждут напасти.
Но, остаются графоманы:
Что пишут с утра, до вечера,
Пусты сюжеты их и драмы,
Но им делать нечего.
Пролетают в космосе кометы,
Сгорают в небе метеоры.
Уходят великие поэты,
Не закончив свои споры.
Но след свой оставляют,
В основе его слово;
Народы мира прославляют,
Бога! И святого.
В память о, Гайкевиче
© Copyright: Николай Мишалов, 2021
Свидетельство о публикации №121120706309
Свидетельство о публикации №121120706309
Рецензии