Ноябрь на тумбе прикроватной.
Безглазо и полуподвально
под лампочкой девятиваттной
качает сумрак одеяльный.
Он стопроцентный меланхолик,
вперяется надменным взглядом,
и, как запойный алкоголик,
относится ко мне прохладно.
Глядит враждебно исподлобья,
сквозь бельма сушу прокорябав,
и кроет промельком из хлопьев
вчера нагрянувший ноябрь.
На сердце лихо, дурно, - я бы,
придя домой, хлебнувши чая,
сказала, - Пятница, ноябрь, -
тебя в обьятья заключая.
И, взяв в охапку ворох кошки,
воткнувши штекер в сновиденье,
насобирала бы в ладошки
киношно-теплых похождений.
Ноябрь на тумбе...
© Copyright: Алена Малецкая, 2021
Свидетельство о публикации №121120700327
Свидетельство о публикации №121120700327
Рецензии