Я пытаюсь облечь в слова
То, что душу мою дурманит,
Погружает на дно сперва,
А затем бесконечно ранит.
Но слова убегают вновь
И ложатся на плечи грузом.
А ты пишешь всё про арбузы,
Когда хочется про любовь,
Про тоску, например, и боль,
Про холодного взгляда казнь,
Про вселенскую неприязнь
И про волчий безумный вой.
Но строка, зарождаясь, бьёт
По больному как из ружья,
И читаешь: мол, снова тля
Жизни мирной нам не даёт.
И по кругу опять... опять
Убегаешь от нужных слов,
Говоришь про детей и плов
На неделе раз двадцать пять.
Потому что стареешь ты,
Как ни больно признаться в этом,
У тебя теперь не куплеты,
А в горшочках зимой цветы.
У тебя теперь вместо чувств
Повреждённый питомцем куст,
Сковородки да две кастрюли,
Что для юности - словно пули.
Всё трудней говорить: "Люблю",
Всё трудней говорить: "Ты нужен";
В восемь грею на кухне ужин
И на старость гроши коплю.
И смех, и грех
© Copyright: Виктория Рыдлевская, 2021
Свидетельство о публикации №121120608562
Свидетельство о публикации №121120608562
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.