Жиллетт

О чём бормочешь, мыльная вода,
замедленно сливаясь в горло стока?
Туда тебе дорога? Это - да.
Но смотрит отражение жестоко,
как тот, который с бритвою в руке,
тот самый сумасшедший, помнишь это?
Ты рада всем, входящим налегке
в тебя, одну и ту же. Сталь Жиллетта
касается щеки. Не обреку
себя на неосмысленность пореза.
Не выспался, глаза по пятаку,
но если бриться страшно, то не брейся.
Будь вроде анекдота с бородой,
читай других, но сам пера не трогай.
Торчит в окошке месяц молодой,
совсем не страшный, бледный и двурогий.
А ты стоишь у зеркала один,
скоблишь своё морщинистое эго
и сравниваешь тон твоих своих седин,
с белейшим тоном выпавшего снега.
Опять порез... На белом красный след,
но смыл - и ладно. Малость молодея,
отправишь в глотку стока пару лет,
и тот в стекле негромко спросит - где я?
А ты? Ты кто? По времени цейтнот,
спешишь, но никуда не поспевая,
всё думаешь - а вдруг он полоснёт,
а вдруг стиха мелодия живая
прервётся? Вроде, пядей семь во лбу.
Не много ли? И вот, не склонный к спорам,
ты режешься, приветствуя судьбу,
с её старинным бритвенным прибором.