Лета уклон, но оно не одето

Лета уклон, но оно не одето,
только у речки цветов эполеты,
скачут усталые блики от плит,
купол златыми слезами облит,
чёрные старцы, морщинистый лик
к паперти светлой губами прилип.

Мира резные небес опахала
вяло застыли в средине квартала
эхо долбит по асфальтовой тьме,
красный мигнул на углу на корме
улица камнем очистила дно
шкет с нею в майке в цветах домино.

Люди и камни их рядом маршруты
тяжкий булыжник страдает от смуты
палец курок и летит наш брелок,
черной страницы, земли уголёк,
даже порою астральное всё
бродит в оранже и крутит серсо.

Это всё было, когда то маршруты
в дальнюю тьму увели арнауты
славили Даму и слог был игрист,
всё завершил на бегу футурист,
также и солнце срывая покров
греет и тешит каменья из строф. 

В этом затёртой губами сатире
жили мы долго в изогнутом мире,
только сирени живая метель
запахом жгучим укажет нам цель,
девушка в белом, зарянка – заря,
крестик несмело в семью звонаря.