От фонаря..

Мне пишется легко, кому какое дело,
Когда слова текут журчащею рекой,
Не мало прожил я на этом свете белом,
Чтобы к закату лет свой обрести покой.

Вам трудно угодить сиятельная муза,
Покуда я молчал обидно было Вам,
Теперь же вновь пишу, но  то для Вас обуза,
Хотя пишу и без "наркомовских" сто грамм.

Который год веду я образ жизни трезвый,
Мой мозг не затуманит винный аромат,
Во мне проснулся вдруг  писака дюже резвый,
Какой-то графоманский,
стихоавтомат.

Пишу от фонаря что дремлет
у балкона,
Бродяга дождь стучит по красочным зонтам,
Я будто бы стою у края  рубикона,
Стихов рассыпав гроздь по клечатым листам.

Мне трудно вспоминать все небыли и были,
События смешались в сумрачный коктейль,
Как много было тех, что так меня любили,
Не мало было тех кто просто грел  постель.

Не мало было тех кто спину прикрывали,
Но были так же те, кто в спину били мне,
Их имена сумею вспомнить я едва ли,
Хотя порою лица вижу их во сне.

Нас всех уже давным - давно простило время,
За давностью списав деянья прошлых лет,
Пусть каждый понесет своих ошибок бремя,
А за свои пред Богом сам я дам ответ.