Потеря
Ничто не предвещает той беды.
Два слова на листке тетрадном
Бьют, как в набат из пустоты...
Когда и где мы главное теряем,
Так почему, имея - не храним?
На финише мы камни собираем,
Разбросанные нами из вершин...
И хрупок тот сосуд хрустальный,
Лишь бережным - дано нести...
Вдруг, звук мелодии прощальной
Мне тихо скажет, друг - прости...
#МихаилСошников
Свидетельство о публикации №121120605568