Всё это было

Я даже и рад признать, что всё это было.
Было до нас. Мир как пластинка
или это судьба ведёт нас по кругу.
Судьба мира. Возьмёт под руку,
как подруга, рассказывающая, что
такого не было и всё впервые.
Но это не ты 5-летний в большой квартире.
Ты актёр фильма, который не покажут в эфире.

Я бы и рад быть Морганом Лондона
(Фрэнсисом или Генри),
но я максимум могу глотнуть моргана,
и поморщиться, а затем еле вписаться
в двери.

Я помню учёбу в вышке, всё было таким
воздушным,
мы дети шпаргалок и чужого мнения.
Так было лучше, пока ты не вырос
и не стал душным. Зажравшийся Феликс,
а может русский Емеля? Диванный Пушкин.

Всё просто.

Я пробовал разные роли, образы, но
выбрал быть вечно недовольным,
с тягой постоять у моря. С вопросами
к самому себе:
Когда.
Ты.
Уже.
Будешь.
Сука.
Спокоен.
И доволен?

Но надо выдохнуть и признать, что это
не единичный случай. И хоть мне плевать на
всех, но было серьёзней у Лермонтова.
И как же страдал Есенин.
А я лишь собака на сене.
Не ищу добра, но и не стремлюсь к измене.

Это старая школа рэпа. Речитатив Дельфина.
Оксимирон под оксиконтином.
Cypress Hill без Би-Рила.
И что ж ты, бездушная скотина, всадил
кому-то нож в спину?
Детка, милая, а зачем тянуть резину, если она
уже разложилась.

Я знаю, что нет лучшего мерила,
чем ты сам. Шагами измеряю
деревянную плиту комнаты.
Держусь за перила.
В последнее время лишь с ними на ты.

И да, в принципе, правильно, что
всё повторяется, может сработает
самосохранения инстинкт. И ты
кому-то понесёшь на юбилей цветы.
Не на похороны.

Лучше уж как-то с поднятой головой
на бескрайнее синее.
Чем никак, но разглядывая ошмёток грязи
на ботинке, шагая по разбитой мостовой.
Или получив шальную будто Аксинья.

© 12/2021