Что-то близкое...

Что-то близкое, не чужое,
В этих склонах, полях, лесах...
И ветвях дорог протяжённых,
Отпечатанных на сапогах.

Не устанешь идти с лампадой,
Самому не светлей, но, поверь,
Для любого буран-преграда,
Твой огонь же - маяк теперь.


Рецензии