Et cetera, et cetera, et cetera

          ***

Вот дни неинтересные совсем.
В них мало падежей.
Но ещё меньше – тем.

На блюдце яблоко.
Я яблоки не ем
Хоть не злопамятен,
но помню про Эдем.

И, как ни странно, не хожу налево  –
cнаружи Sars-Cov-2,
а рядом – Ева.

Сам, по рожденью, в гороскопе, Дева.
А значит, приартачен к сентябрю,
хотя его я люто не люблю.

Мне довелось родиться в год Собаки.
Но, как ни странно,
всё же счастлив в браке.

Ну и живу не пыльно,
не в бараке,
не в лагерях на лесозаготовках,
и в спину мне не целится винтовка.

И с  рылом я не лез в Калашный ряд
уже почти шесть месяцев подряд.

Такая вот наметилась картина.
Я так измучен истинно безвинно.

Попробую-ка, veritas in vino. 
Рутина, брат.
Рутина, брат.
Рутина.

          ***

Закрыв глаза,
хожу вокруг столба,
ощупывая гладкие бока
и заплетая ноги,
воображая их на столбовой дороге.

Я жизнью этой удовлетворён едва ли.
Твержу себе под нос:
«Замуровали!
Замуровали, брат!
Замуровали!»

Всё остальное –
лишние  детали.

Как всё потеряно и непроникновенно!

Жизнь состоит из пары переменных:
пойдёшь направо – она песнь заводит,
свернёшь налево – сказку говорит.

А у тебя, в итоге, бледный вид.
И сердце ёкает в твоей груди,
оно не камень.

И от чего-то, бедное,
щемит,
щемит,
щемит
какими-то грудными пустяками.

          ***

В который раз сижу безглас.
И глух на оба уха …
И жизнь проходит без прикрас.
Непруха.

И кто-то серый под столом
злорадно шепнет «поделом!»
Быть может тролль,
быть может гном,
а, может,  …
муха?

Да  …
Жизнь …
Ну, …
ни  пера,
ни  пуха!

Точней,
ни  пуха,
ни пера!

Et cetera,
et cetera,
et cetera.

          ***