Опять он был не понят и обществом распят
У разбитной дороги, ведущей прямо в ад.
Халдеи-прохиндеи, бесчинство пустых тел,
Скакали, голос рвали, а он стоял и пел.
Зашоренные веки, уздечка впилась в рот...
Они его пинали, скандируя:"Урод!"
Толпа бездушных тварей, облитая дерьмом,
Ломала правду жизни - "Ату её! Долой!"
Ах, нам бы попригладить суровых дней прикид -
Сама мы распрекрасность, не гложет, не болит.
Умны, в делах мы рьяны и хороши собой,
Лишённые изъянов, командуем судьбой.
Честны в делах и мыслях и веруем в любовь,
И защищать своё мы готовы вновь и вновь...
В сердцах крича о добром, о вечном, дорогом,
Толпа на части рвала поэта:"Поделом!"
Как больно режет правда — как яркий свет во тьме!
Не замечала свора посыл к её душе...
Вдали, там, на пригорке, светились купола...
Читал забвенно мастер про скорбные тела.
Мастер
© Copyright: Никифор Гаврилов, 2021
Свидетельство о публикации №121120508288
Свидетельство о публикации №121120508288
Рецензии