Стою на балконе...

Стою на балконе,
а мимо проходят люди -
старые, молодые,
дети совсем,
младенцев несут на руках...

И над каждым -
строгий ряд
лиц и ликов
былых поколений...

Я встаю на колени...

и стихи - им вдогонку
летят...

Нет народа, где нет вдохновенья,
вне которого - правит распад...

Улыбаюсь в грядущем
читающему ребёнку...

Слово - Бог,
слово - райские кущи:
быть имущим
вне тела,
стать звуком -
в тетрадь,
словно в улей пчела,
свет насущный
нектаром заветным
несущим...

Чтобы боли
юдоли,
сделать мёдом
отчизны поющей
о родстве дум бессмертных,
в облака нас при жизни ведущих...

Я стою на балконе
под былинным,
меня обнимающим
ветром,
радость-ретро
в младенчество слова уносит
и уводит Верлен
сквозь снежинки
на глине -
в мой кремнистый туман
и нагайкою взбитую Болдина осень,
в окоём
сквозь белесость,
в свободную просинь
шестикрылости горя -
в горниле которого,
счастье поём
на черниле,
с ищейками бренности в споре,
в коем жажда духовная -
с бессловесностью жизни вражда...